En la Viva de hoy, Pablo de Santis cuenta: "Y, a los 12 años ya escribía. Escribía en unos cuadernos Gloria imitando a Ray Bradbury."
A mí me pasaba lo mismo. Todavía tengo esos cuadernos Gloria. Me cuesta volver a mirarlos, casi no entiendo la letra (por suerte).
Le conté a mi esposa y ella me dijo: "Quién no escribía en cuadernos Gloria imitando a Bradbury."
Pero igual me sigue asombrando la coincidencia con mi vecino y tocayo, a quien no conozco personalmente, salvo por habernos cruzado alguna vez en la Facultad. Y con quien no comparto casi ningún gusto estético, excepto quizás el de la novela policial.
Ya conté que en otro post (o en un comment, no me acuerdo y no voy a buscarlo) que De Santis escribió exitosamente una novela (Filosofía y Letras) que yo había escrito antes, sin ningún éxito. Es como si hubiera una extraña corriente subterránea que nos une y a la vez nos separa. Y seguramente nuestra timidez (otro rasgo en común) nos mantendrá separados mucho tiempo más.
Exactamente, Pablo, quién no escribía en cuadernos Gloria a los doce años? Tenemos todos la misma edad, por qué te sorprende tanto que no seamos tan diferentes? Quién dijo que debemos serlo? Quién dijo que sería mejor si fuéramos diferentes? Me acuerdo la frase de DOris Lessing: escribo para mí, lo que es decir: escribo para muchísima gente, ya que tantos se me parecen. La corriente suberránea que decís que te separa de Pablo de Santis es mucho menos misteriosa que en tu frase; quizás es simplemente un pequeño malentendido tuyo. LB
ResponderBorrarSí, sí, es "sólo" una separación física, lo entiendo. Pero lo dije demasiado pomposamente. Aun así: ¿Bradbury no es demasiada casualidad? De ahí pasé a Cortázar y Borges. ¡Y me parecía que captaba sus estilos! Qué baño de humildad involuntaria nos da la edad.
ResponderBorrarmejor p vos, querido!
ResponderBorrarNo, me acuerdo que Gustavo NIelsen, amigo mío en esa época, moría por Bradbury. Todos moríamos por Bradbury. Ahora eso de que la edad nos da modestia es una joda, no? Mirá como estamos recordando el 76 como si fuera un capítulo de Los Walton.
ResponderBorrarDije "humildad involuntaria". En todo caso, nos da una perspectiva mucho menos autocomplaciente, a la fuerza. No sé, digo. Uno lee más, sabe que escribir es más difícil... Salvo Feinmann, que se creyó Thomas Bernhard. Pero esto es otro caso. No entendí lo de Los Walton.
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